Читаю Буковского весной тринадцатого года

Говорят - Буковски - гений.. а кто-то - урод и придурок..
изысканности прозы Уайльда в нем нет точно...

Но есть..
есть очень честная жесткость.. честная правда.
И право на СВОЮ жизнь прожитую САМИМ, а не ПОД.. или РАДИ..
С возрастом я становлюсь жестче в оценках.. должна бы мудреть, а получается - стервею?:)))

неприятность вечных старушек : как ляпнут чего - так хоть стой хоть падай:) старею старушечьи?...

читаю Буковского весной 2013.

опадает шелуха.

время выявило всю свою мерзкую сущность: непонятно как , но , вдруг, одномоментно, сразу - рентгеном - все мелочи сложились в единое..
и вдруг понимаешь - что НЕГИБКОСТЬ позвоночника - это не остеохондроз, а уже ДИАГНОЗ... что расхотелось ПОНИМАТЬПРОЩАТЬ.. надоело - оправдывать то, чему нет оправдания...и рентген время - все понятно. все так просто. все так понятно.
и ты стоишь в этом ВРЕМЕНИ и чертыхаешься вовсю, потому, что КАК ты могла быть такой ...

время - еще один Буковски Вселенной...

черт...

поменьше бы гениальности - и проще жить!!!

Читаю Буковского весной тринадцатого года....